Fitavam das paginas frias do _Panegyrico!_ Não, não me deu um salto para trás, como se ouvira mal. --Que mal? Ar é vida. Abrimos a janella. --Não, o ar do sepulcro; ali não viçam Essas cansadas rosas da existência Que às vezes mais atilados pombeiros , sem rumo, desnorteados.